Erros Fatais
Há fins de semana assim, em que tudo corre mal, obviamente, dependendo do ponto de análise.
No sábado eu não tinha grande esperança, aliás, não tinha nenhuma,
mas a bola é redonda, às vezes fica quadrada, criando uns bicos de difícil eliminação, principalmente quando uns calçam 43 e outros 39 e meio.
No domingo estava mais crente, mas recuando aos tempos em que alguém levou uma facada, sem se perceber bem quem foi, nem aonde, outro que foi atingido numa orelha, com o campo todo aberto, só faltava a falta de imaginação de um espasmo no esófago, uma coisa terrível para quem é incompetente, mentiroso e racista.
Daqui a meia dúzia de anos, ou menos, vão perceber o erro cometido a 18 de maio.
Para a semana há mais irritações.
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